那一年。
黛染十岁。
离寒十四岁。
那一日。
黛染穿着一身素雅的碧水云锦,安静地坐在睡莲碧水旁,低眉顺目地认真绣着一朵繁盛的紫曼罗。
几阵莲风寂寂吹过,无香地吹拂黛染轻挽的流云髻,摇曳流云髻上斜插的红玉紫曼罗金钗。
离寒遥遥地注视着难得沉静的黛染。
黛染如玉的纤指正轻拈绣花针,认真地绣着一针一线……
突然。
尖锐的绣花针刺进黛染娇嫩的指头,黛染禁不住疼痛地惊叫。
离寒大步走到黛染的身前,附身,察看黛染受伤的指头,才发现,黛染那十根原本青葱般的指头如今布满点点伤口。
“不许再绣了。”离寒夺过黛染手中的绣花针。
“二哥,你看,我绣得好看吗?”黛染将就要绣好的香囊递到离寒的眼前,甜甜地笑着。
“好看。”离寒眉头
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