那一年。
黛染十岁。
离寒十四岁。
那一日。
黛染穿着一身素雅的碧水云锦，安静地坐在睡莲碧水旁，低眉顺目地认真绣着一朵繁盛的紫曼罗。
几阵莲风寂寂吹过，无香地吹拂黛染轻挽的流云髻，摇曳流云髻上斜插的红玉紫曼罗金钗。
离寒遥遥地注视着难得沉静的黛染。
黛染如玉的纤指正轻拈绣花针，认真地绣着一针一线……
突然。
尖锐的绣花针刺进黛染娇嫩的指头，黛染禁不住疼痛地惊叫。
离寒大步走到黛染的身前，附身，察看黛染受伤的指头，才发现，黛染那十根原本青葱般的指头如今布满点点伤口。
“不许再绣了。”离寒夺过黛染手中的绣花针。
“二哥，你看，我绣得好看吗？”黛染将就要绣好的香囊递到离寒的眼前，甜甜地笑着。
“好看。”离寒眉头
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